The Cinematic Orchestra

To build a home.

Eu me sinto assim:

http://www.youtube.com/watch?v=QB0ordd2nOI&feature=related

Ele, Pitangueira.

Há um tempo, incomodava quando me diziam lembrar alguma coisa da Mallu Magalhães.

Não vou me prolongar nesse assunto. 

Eu naturalmente mudei. Eu mudo o tempo todo. Mesmo que em suma eu continue "...virando a cabeça da boneca só pra olhar o poeta...".

"Pitanga", o novo álbum de Mallu,  chegou aos meus ouvidos e inundou  um sentimento. Acho que trouxe voz pra algo que eu gostaria de descrever.

Sentimento esse, que há aproximadamente um ano, surgiu em minha vida, em uma das noites mais estranhas, dessas que  não se espera nada que impacte o resto da sua vida.

Não. Não, falo de uma cena de filme romântico. Borboletas no estômago? Também não. Adoro borboletas, mas, francamente? São belas demais pra ficarem presas e morrerem em 24 horas, justamente na minha barriga! Enfim, não houve uma grande cena, nem ao menos "flerte" que se prese. Ele chegou. Eu olhei. Ele olhou. Nos beijamos. Depois falamos os nomes um para o outro. 

É. Foi isso mesmo?! Deixa eu ver.. O beijo, o olhar... não, não. Acho que eu não o beijaria sem lhe perguntar o nome. Será? Eu mudo. Eu mudei. Confuso, né?! Mas já falei. Hoje não vou me prolongar.

Provei "Pitanga", provei "ele". E foi indo um dia, com mais um dia, com mais um dia. E na somatória bonita que chamamos de tempo, brotou-se "pitanga" em mim. Brotou-se "ele". 

Cresce. Percorre a terra macia deste coração meio cansado de querer um solo pra repousar. 

Mas, finalmente é solo!

E é sem dúvida nenhuma! É seguro. É confortante. 

Mas como disse, não é paixão. Paixonite. Paixão arrebatadora que nos cega.

Não. Não vou me prolongar. 

Nem tem explicação. 

Mas, tenho dito:

É algo enraizado. Não é fruto comercializado. 

É como Pitanga.

É na verdade, uma Pitangueira inteira!

...

"A pitanga é o fruto da pitangueira (...) na mesma árvore o fruto poderá ter desde as cores verde, amarelo e alaranjado até a cor vermelho intenso de acordo com o grau de maturação. 

(...) Este fruto não é produzido comercialmente...".

É, Mallu sabe das coisas.

Postagem no Facebook.

Quero deixar guardado aqui, essa minha postagem na rede social "Facebook", porque um dia, tudo aquilo vai passar, mas esse meu espaço permanece.


(...) Consta que "...O Estado de São Paulo teve o maior número de interessados: 170.425 inscritos", e a classificação de Victor Yamashita foi 41. :). E não é sorte ou loteria, não. Ele é muito inteligente e esforçado mesmo. Já participei de concursos, é difícil, muito mais disputado que vestibulares. E ele, que docilmente chamo de "meu amor", tem me ensinado que inteligência vem acoplado com humildade (inclusive sei, que vai odiar eu ter publicado uma coisa dessas aqui). 
Mas, fugindo um pouco, nosso estilo reservado de nos relacionar (que eu prezo e respeito tanto), queria deixar registrado aqui, minha imensa admiração e todo o meu afeto por ele:
"Meu amor é seu, mas dou-te mais uma vez..."

Paz, repleta de cor.

Transbordo o branco

Componho só com o que é brando.

Desenho uma caixa de adorno

Pego toda palavra dor e torto

Encho de alívio e conforto.

Sem perigo agora de extinguir, de sumir
a caixa pequenina que casa amor,
desenhada a som de sensível flor
nossa casa branca de toda cor!

E assim vou eu,
bordada do branco colorido
que tu me deu.

Ah, eu sei,
o amor há de mudar.
Calar, cantar,
transformar.
Mas dessa vez, "Kirei",
dessa vez só,
as cicatrizes vão brotar
além da palma de minhas mãos,
mas em mim lugares
permanentemente diferentes.

Como a caixa pequenina casa o amor,
Nossa casa branca é repleta de cor.

O amor.

Estava agora escutando Djavan e pensando. Vejo tão pouco desse amor sincero, que ele canta em suas canções, nos relacionamentos dos dias de hoje...

Entre tantas e tantas canções, vou citar "Oceano", essa tão conhecida, mas tão pouco compreendida e praticada por nós, seres humanos. Não vou me prolongar muito. Bastam dois trechos, pra contrastar com aquilo que sinto em relação ao mundo moderno de hoje, que as pessoas descrentes no amor, implantam cada vez mais dentro delas.

"...De tudo que há na terra

 não há nada em lugar nenhum

que vá crescer

sem você chegar

(...)

"Você deságua em mim e eu oceano..."

A maioria, a grande maioria das pessoas, não querem ser oceano de ninguém. Geralmente, sem nem se dar conta, cada um destina desse oceano, uma  porção de areia, ao outro. Uma porção de grãozinhos, bem egoísta e pequena. Uma migalha. E com esse pequeno montinho, o que conseguem construir é um castelo. 

Um castelinho de areia.

Todos sabemos o que acontece com castelinho de areia.

(...)

Me recordo agora, de um trecho de J.D. Salinger, se não me engano, um trecho do livro Pra cima com a viga, moçada! Seymor - uma introdução, onde ele escreve:

" Seymor disse uma vez que tudo o que fazemos durante a nossa vida inteira é nos movermos de um pedacinho de Terra sagrada para o próximo.". 

Veja que "Terra" vem com letra maiúscula. E note também que ele não diz simplesmente um pedacinho de terra qualquer. Ele nos fala de "um pedacinho de Terra sagrada" . 

Ambos, Djavan e Salinger, falam de pontos de vistas diferentes, mas com o mesmo intuito: o de se doar. 

O de ser parte (Terra), mas ser todo (oceano). Falam que sem o "próximo", sem "você", não há nada para "mover", para "crescer".

O que as pessoas precisam começar a praticar, entender e sentir verdadeiramente, é que para doar-se no amor, não precisa do Facebook pra demonstrar; e que também não precisa de presentes caros para ser exaltado ou medido pelo valor material. Até por que, o amor é por si só, imenso e desmedido.

Amor é o que muito bem retrata Salinger, Clarice, Drummond, Quintana e outros tantos escritores; o que canta tão bonito Djavan, Chico, Itamar Assumpção, Lenine, John Lennon e outros tantos compositores.

E ainda assim, quero desdizer tudo o que disse e o quê dizem sobre o amor.
Simplesmente porque não cabe palavra, imagem, som e nem silêncio. 
Amor é Além...

Me compondo.

Acho que encontrei o tecido "integral".
Quer saber? Apesar do medo, a cada dia, me bordo um pouquinho mais nele.

Guardando a colcha de retalhos.

A vida da gente é meio como uma colcha de retalhos. Vamos compondo um tecido no outro, e quando vemos é uma mistura de cores, texturas e tipos de tecidos. Retalhos não precisam combinar.
Como nossa vida, vão se tecendo uma época em outra, divididas apenas pela sutil linha do tempo.
Onde há costura, há junção de partes, e ironicamente, há também a separação.
De um lado uma costura, de outro lado, outra. Tudo isso, em decorrência simplesmente de uma coisa só: nossa vida. 

Pessoas, cidades, momentos, casas, amigos, amores, namoros, verdades e mentiras, cada coisa dessa, um pedacinho de vida, uma costura grande, mas todos de tamanho quase sempre finito. Justamente por isso, "pedacinhos" é que compõem uma colcha de retalhos. 

Sendo colcha, nos pegamos constantemente com ela no colo. E alguns pedaços acariciamos, outros admiramos, outros sentimos orgulho e damos graças por ter superado, outros dedilhamos com a palma bem leve e suave, outros levamos bem perto da face para sentir o cheiro, outros queremos fechar os olhos e só simplesmente observar; como obra de arte; como o pôr-do-sol ou como a maré ao final da tarde. 

Acho que isso é sintomas de algo que percorre nossa vida, que faz do ontem, ontem, do hoje, hoje. Falo da saudade... 

Até que ponto é saudável viver recordando pedacinhos dessa colcha de retalhos da nossa vida? 

Acho que não quero mais viver de nostalgia. 

Querer voltar é utopia, até porque no fundo mesmo, não queremos voltar. Olhar pra isso tudo, com esperança de um futuro de tecidos melhores, mais resistentes, mais abrangentes, talvez seja um bom caminho. 

Não. 

Eu não quero mais uma colcha de retalhos. Eu quero uma colcha integral para me vestir. Quero me despir de retalhos velhos.
Esse corpo anda cansado demais de só lembrar, lembrar e lembrar... Estou mesmo cansada.

http://www.youtube.com/watch?v=XJSi3L_WxRs